Sigamos siendo locos.
Cortázar, 1980.

 

Al cielo lo ilumina el refucilo,
que a través de las ventanas
de una casa en ruinas echa al mundo a rodar.
Y un maniquí se convierte en fantasma;
por un segundo, la imagen - momentánea
de una empleada acomodando en ese negocio de ropa
se desvanece en un objeto inerte.
Ma pasa el colectivo, que llegará a casa antes que yo:
los autos se son indiferentes, por azar es que no chocan,
van en sus propios mundos ajenos unos a otros.
El cordón de la vereda se curva en la esquina,
su elipsis matemática se quiebra al fin
en una forma ageométrica:
sus hechores se rindieron a la imperfección.
Que contrasta con la perfección y pulcritú opulenta
del restorante, donde comen parejas maduras
en vidas vacías a fuerza de abundancia,
y parejas jóvenes,
que juegan al amor maduro.
Sus vidas son de un mundo separado, extraño,
ajustado.
Unos pasos más y entro en mi mundo,
la calle oscura, ése es mi hogar,
dónde me reciben los grillos con su cantar.